L’art du swipe s’apprend. Le choix de son partenaire aussi. Pour Mira Migraine, l’amour est comme une boîte de chocolats : on ne sait jamais sur quoi on va tomber.
J’ai repoussé ce rendez-vous jusqu’au tout dernier moment possible. J’ai longuement et vaguement accepté, déprogrammé, refusé, reprogrammé et repoussé pendant deux années entières. J’ai fini par céder dans un grand moment d’ennui. Le lieu de rendez-vous choisi est à quelques minutes de chez moi. L’homme vient me chercher en voiture. Il vient d’un peu loin, je ne le savais pas, je l’apprends quelques minutes après le début de notre conversation. L’établissement est quasiment vide en ce mercredi soir. Mon gloss rosé s’éparpille rapidement sur le contour de ce verre que j’essaie de ne pas boire trop vite, me rappelant que je n’ai pas assez mangé aujourd’hui et que je devrais manger, chose que je me promets de faire une fois rentrée.
J’ai hâte de me casser de ce mauvais rendez-vous. Il ne m’intéresse pas. Il ne me plaît pas. Je m’ennuie. Je n’installerai plus jamais Tinder.
Je me saisis à plusieurs reprises de mon téléphone et me demande ce qui peut bien se trouver au bout. Je finis par le poser écran contre la table pour me forcer à ne plus le regarder. Je pense à y toucher, chose que je ne fais pas. J’ai du mal à discuter, me contente de répondre. C’est vrai qu’il a de belles mains et comme j’aime beaucoup les belles mains, je regarde beaucoup ses mains quand il me parle ; je regarde toujours beaucoup les mains d’un homme qui me parle.
Depuis ce matin, une phrase tourne dans ma tête : « le bonheur n’est réel que s’il est partagé. » Non, à dire vrai, ce n’est pas vraiment ça. La formulation exacte est en anglais, « happiness only real when shared », et je m’agace car je n’arrive pas à trouver comment la traduire exactement. Je me souviens de cette même phrase écrite au stylo à la première page de la copie de Sur la route que m’avait prêté un garçon au lycée. Cours de littérature, il était assis derrière moi, m’a tapoté l’épaule et m’a tendu son bouquin. Je n’ai jamais oublié cette phrase.
La fin du rendez-vous arrivée, une fois rentrée, après avoir envoyé quelques messages sous le coup de l’alcool et l’absence de carburant dans mon estomac, je pars immédiatement chercher le bouquin que je sais caché sur mon étagère. Je ne le trouve pas de suite. Je me demande si je ne l’ai pas donné ou déposé dans une boîte à livres, avant de le retrouver coincé entre un bouquin de socio et une bédé. Je sais que cette phrase est quelque part. Sûrement vers la fin, je me dis, car dans le film, il l’écrit à la fin, juste avant de mourir. Alors, je feuillette rapidement le livre et me dirige vers ses dernières pages. Je retrouve un unique passage encadré au stylo noir. J’ai lu ce bouquin pour la première fois quand j’étais encore au lycée ; à l’époque, j’encadrais toujours des passages et entourais le numéro de chaque page concernée par chaque citation qui m’importait. J’ai repris cette habitude de Yael, cette personne qui m’impressionnait beaucoup à l’époque et à qui je ne parle plus ; elle faisait la même chose dans ses livres qu’il m’arrivait de consulter. Je le fais encore aujourd’hui : pour retrouver plus facilement une citation, j’entoure le passage et le numéro de la page concernée au crayon de papier ou au stylo noir.
Je retrouve enfin la fameuse phrase à la page 263, quelques pages avant la fin, donc, exactement comme je m’en rappelle : « le bonheur n’est vrai que quand il est partagé ».
L’inspiration de Mira Migraine :
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