Retour à James Baillie Park

Combien nous faut-il de bouches, de mains, d’yeux et de jambes pour pousser droit ? Sous la lumière cireuse d’un Sainsbury’s, au nord de l’Angleterre, une femme rencontre un Alien expert en anatomie.

Paris-Bercy                 

le Cap lizard court jusqu’à mon lassi rose                

Flixbus briques rouges                       

la pluie roule à gauche                       

Welcome Back

18h30 l’homme horizontal               au rayon des vins mauvais                 

me conseille l’assommoir                 au goulot                    

il dit que les bouteilles ont des oreilles                                qu’elles ont des mains

que c’est ce qui lui a manqué            gamin 

que les aliens sont des humains                   

à qui il manque le troisième œil        la deuxième bouche              la troisième main       roses de Jéricho                   que l’éthanol maintient en vie         chimères liquides que le fond du dernier verre humilie       quand les tiges rachitiques                  et tristes         ont l’allure d’une allumette humide  que rien ne rallumera plus                            

que sa bouche à lui est une louve affamée à l’écume-lave rouge aux crocs de basalte noir                      que son œil est un panoptique liquidant l’innocence d’un regard                             hantant jusqu’à la honte recluse à qui il refuse le répit        qui de 3/8 en 3/8 s’épuise et règne en Reine triste sur une vie sans remous                              un trou dans la serrure de la chambre          sur un corps d’enfant nu                                que ses mains sont une griffe de branche d’arbre dont la sève séchée coagule                 et les branches vengeresses pensent faucher une seconde au temps dans ce dernier affront               prendre une goutte de sang et lécher           

ses mains sont une laisse délaissée enlaçant un tronc mort             et serrant serrant serrant plus fort 

il tend ses mains bleues sous la lumière cireuse du Sainsbury’s                  only one two              il prend les miennes               at least                        four                 

de sa palmure crépusculaire                         il caresse mes étiages en patte d’oie             en bordure de paupières                   il sourit de mes peines-planchers                    il dit                que si j’ai tout donné je n’ai               rien perdu                   je repense à la fin du monde qui gronde depuis mes cuisses à rayures rose et blanche                      à mes cicatrices d’acné                      hiéroglyphes de mon adolescence                à mes escapades nocturnes sur le toit du château d’eau               où je priais la lune pour un destin plus grand                      plus grand que mon village                plus grand que mes racines                           plus grand que mes pires cauchemars                                  que la pisse tiédasse dans le lit une place                                       

ses yeux scrutent mon corps de poupée russe                    il voit ma grand-mère à l’intérieur courbée qui recoud mes béances au tricot                              sèche mes larmes au sèche-cheveux devant Amour Gloire et Beauté                    colle mes initiales en stickers sur mes 26 cartes d’anniversaire             perd du sang en silence dans la baignoire                ce n’est pas ses règles non                            mais celles de             ton grand-père                 quarante ans plus tard                       l’horloge tachycardique sacrifie sa neutralité axiologique               et se tait                      la tartine de beurre plonge sans bruit dans le café au lait   un long silence avant le                                 viol                  Célia                voilà ce que c’était                          ton grand-père                                   voilà ce que c’était                                         depuis les miettes gonflées ont bu la tasse            tiques ivres d’un sang-sepsis  c’est tout ce qu’il nous reste            des miettes gonflées d’une vérité qui engonce                    demande-moi de                   profaner sa tombe                 noircir ses photos brûler sa maison              taper dans les murs                le dire à tout le monde                                 je ne sais pas                          mais ne me dis pas qu’il n’y a rien à faire                                        que le mal est fait                  que l’effet du mâle est héréditaire

peaux palimpsestes où les gestes ancestraux restent en relief                               sous les gestes nouveaux                  à la surface                 gibbosités des maux              au Sud de l’occiput                 et                    au fond de l’eau mots corps-morts tissés de filins rouges                des années des centaines des milliers pour la grande traversée                 du Larousse à nos bouches    fouiller les faits divers                        les silences                  les ombres des persiennes closes                         remonter les lignes de nos mains jusqu’à leur origine                     et trouver                               le mot             nu                          le mot juste                

dépecé de ses trois peaux nature                  amour             ou mensonge       découvrir le mot pour le perdre aussitôt                                          car       se reconnaître victime c’est ne plus l’être assez                    car                               les victimes ont des bleus sur la gueule les victimes ont des bleus sur la gueule les victimes ont des bleus sur la gueule                        c’est vrai                     les victimes n’ont pas de sourire d’ailleurs les victimes n’ont pas de dents                        elles n’ont pas d’orgasmes                 pas d’argent                les victimes sont blanches                 comme neige              les victimes sont des anges                                       des saintes brûlées vives                   leur rédemption tient à leur silence              

car les victimes sont mortes       les victimes ne disent pas notallmenmoncul            les victimes portent plainte le sang et le sperme encore chauds sur leurs cuisses-canevas                         les victimes                 ne déchirent pas la chair humiliée de leurs ongles bourreaux                 les victimes ne lavent pas les preuves                       ben non                      c’est con                     les victimes disent non non non non non non non non                           les victimes pardonnent                    elles sont victimes à plein temps                   en sursis               car                   survivre c’est consentir                                  survivre c’est consentir          survivre c’est consentir n’est-ce pas ?                       les victimes n’ont pas de haine               les victimes n’ont pas peur des hommes d’ailleurs les victimes sont hétéro         toutes 

les victimes n’en veulent pas au monde entier d’être ce qu’il est               tout ça                        juste ça                                                                                  

l’homme du Sainsbury’s voit à l’intérieur de moi     mon arrière-grand-mère dans le cul des vaches                  son fichu         sa moustache             son insulte-métier                  péquenaude cul-terreux plouc bouseuse paysanne                   agricultrice                                         mon grand-père dans son bain                                            de sang                       chut                            mon père cocotte-minute                              qui siffle                      siffle  

ma mère qui épile lisse et maquille               qui rit              qui écrit des lettres à son père           mort               parce qu’un mort qui se tait c’est moins humiliant             qu’un vivant               et toi dans tous les pores de ma peau                                  l’homme du Sainsbury’s t’a à l’œil                 il entend                     que je vaux mieux que ça                  mieux que moi mais               valoir mieux que soi ça n’est pas pratique                alors moi de moins en moins moi                 parce que le rouge à lèvres sur moi ça fait pute                   que le blond c’est vulgaire                        alors moi brune                                 moi lèvres nues                      il entend que              je sens le clochard quand je bois quand je fume                                    j’ai honte                    il ne s’en offusque pas                       cela fait longtemps qu’il ne s’offusque plus                     qu’il est la ligne rouge à ne pas franchir               la ligne de crête qui sépare les humains des aliens       l’indicateur de notre dignité humaine selon qu’on lui ressemble un peu beaucoup pas du tout 

j’ai appris depuis que la conséquence précède l’agression                          que le silence et la honte d’avant ressemblent au silence et à la honte d’après                        que ce sont les mêmes                      le même silence et la même honte                                      

l’homme du Sainsbury’s dit que pour un corps sain il en faut deux                       au moins                     que ceux qui n’en ont qu’un              meurent de froid        de faim                                                           

que les aliens ont un gouffre à la place du cœur                 il me montre le sien   

d’ici deux heures à                            peine               du haut de son trottoir-scène                       il jouera pour les passant.e.s  En attendant Godot                           lui        s’attend                       à rien             

il crachera ses larmes entre ses dents de passage-piéton                son corps de métaux lourds   ses membres-barreaux-de-prison     à chélater                    

à l’angle du monde                il tournera                              du côté des ombres               me glissant au passage que   la lune aussi lui sourit poliment         mais que ça ne paie pas le loyer

la pluie continuera à tomber du mauvais côté         

la pluie continuera à tomber du mauvais côté